Irgendwann letscht Johr im Advent

bekam ich so e Schachtel g’schenkt.

Sie war recht klei un eckig halt,

obbe bedruckt un net bemalt,

do siehsch ganz deutlich, heieiei,

e Flugzeugaasicht von Shanghai.

Am Bode war so e Feuerzeiche,

rot umrandet, des soll reiche,

um jedem, wo net lese kann,

zu sage: Des sich g’fährlich, Mann!

Zwei Zahle sin druff, klei un groß,

jetzt überlegsch: Für wen denn bloß?

Da rutscht dei Finger an die Seite:

Rauh un gepunktet sin se beide.

Ich schüttel se un mach se uff:

Do isch nix drin, was für en Bluff!

Bis ma ganz plötzlich dann werd klar:

Die eine Zahl, die isch des Jahr

un dass die Schachtel wohl sehr rar

un aus de Verziger noch war!

Do druff hie kriegt die – ratzfatz –

im Regal en Ehreplatz.

Die Zeit vergeht, des Ding liggt rum,

bis mei Mann emol ganz stumm

un schneller als i gucke kann

beim Uffräume grad nebedran

die Schachtel nimmt un schmeißt des Ding

voll nei ins offene Kamin.

Des zischt un gibt e Stichflamm dort –

ich schrei noch, aber ‘s isch scho fort;

vielleicht hat er, so denk i glei,

jo aus Versehn e Streichholz nei?

Aber egal, ob mit, ob ohne,

des interessiert doch net die Bohne,

weil die Moral der G’schicht isch doch:

Au alde Schachtle brenne noch!