Pavarotti

 De Pavarotti singt widder! Noi, net seller ausem Radio – unser Pavarotti hat schwarze Feddere, e gelbs Schnäwwele un isch e Amselmännle. Ich heb e Verabredung un bin em sechse obends grad uffem Weg zum Auto. S’isch noch hell, un im Weschte hat endlich die Sonn mol widder e Gaschtspiel gewwe – mit eme grandiose Sonneunnergang! Un jetzt au noch de Pavarotti!

Do hoggt er, unser Haus- un Hofsänger, uffem Nochber seinere Dachgaub un flötet sich sei kloine Seel ausem Leib. Des tiriliert un juwwelt un platzt schier vor lauter Lebensfreud, do könntscht glatt neidisch werre. Ich bleib wie feschtgeklebt uffem Trottwar stehe, de Autoschlüssel in de Hand un kann me net losreiße. Kurz isch er stumm, dann legt er widder los: ganz leis un verschlofe jetzt, als müsst er erscht noch e bissle übe – awwer so sehnsuchtsvoll un so sieß, s’isch grad als ob in seim G’sang en Hauch von allene Frühlinge liege tät. S’isch wie e Verspreche, dass er noch funktioniert, de ewige Kreislauf! Dass nach jedem Winter widder en Frühling kommt un alles widder sprießt un blüht un uffwacht.

So wie ich jetzt grad: „Jesses, mein Termin!“ Ich reiß me los un schwing me schnell ins Auto, krieg awwer glei en Dämpfer ab: d’Scheibe sin von inne so beschlage, dass e net losfahre kann. So schnell könne Frühlingsg’fühle verfliege! Mei Auto hat entschiede noch Winterzeit. Tja, oi Schwalb’ macht halt noch koin Sommer un oi Amsel- Arie elloi vertreibt noch koin Winter – awwer oins isch g’wiss: mir sin uffeme gute Weg!