Falscher Verdacht

De Frühling losst sein blaues Band widder durch die Lüfte flattere, süße, wohlbekannte Düfte straife ahnungsvoll durch’s Land – un die junge Leit fraie sich iwwer des lang ersehnte Bodewetter. Ihr wisset scho: Von unne trocke un s’Gras hüfthoch, dass ma oim net glei sieht.

De Nochbar isch mit seim Hunn in de Dämmerung hinne drowwe drauße unnerwegs un genießt s’Obendkonzert von de Singveggel. Do bleibt sein vierboiniger Kamerad plötzlich steh un spitzt d’Ohre. Ma hört deitlich hinner dene Bromberhecke zwar koin Harfeton, awwer ugwehnliche Geräusche – so e komischs Keuche, wie wenn ebber nooch Luft schnabbe dät.

„Jesses noi!“, ruft de Nochbar verschrogge un sein uffgregter Beglaiter bellt dezu, „do werd doch koiner umbrocht werre?!“

E paar Sekunde isch’s mucksmeislesstill, dann hört ma e unnerdrickts Kichere un schließlich gebt e junge Männerstimm Entwarnung: „Numme koi Sorg! S’werd gwieß niemes umbrocht. Drigge Se awwer gern helfe d’Daume, dass net grad s’Gegedail bassiert!“